Il restera sur le sol une parcelle d'ADN. Un coup de ciseau, ou deux, ou trois. Tout le monde s'en sortira vivant. Seul sur le sol restera, comme une montagne flottante, un tas noir de ma couleur, noir et fin, fragile comme une plume. Se débarrasser enfin, sans regret, du sommet de moi-même. Je suis désormais comme une plaine fertile. une coupe à blanc au dessus de mes yeux, volontaire. Les rebuts restent en-dessous, une colline sombre sous la table.